— Служба. Говорить о случившемся нельзя. ЧП повесят на дивизион. Объяснительные писать замучишься.

Она насторожилась.

— У тебя что, температура?

Он не юлил, сказал как есть.

— Не знаю, кажется, да.

Ира, торопливо накинув просторную футболку, протопав босыми ногами по полу, подскочила к нему.

— Ну-ка? — её рука легла на его пылающий лоб. — Точно. Поворачивайся на живот, я ещё раз обработаю и вколю свой запас.

Он, старательно сдерживая стон, подчинился. Заодно уж и задал интересующий вопрос.

— Откуда у тебя медикаменты?

Девушка, доставая из сумочки баллончики и обрабатывая ещё раз рану, охотно объяснила:

— В дорогу беру, мало ли что случиться может.

Устроив свой арсенал на салфетке, разостланной на стуле, провела тёмно-синим баллончиком по ране. Холодная жидкость освежила кожу.

— Что это за херня? — не выдержал он.

— Обработка шва. Вместо наших иголок и ниток. Теперь заживёт, как на собаке.

— Хорошо бы и лучше по — быстрее. Ты медик? Вообще-то, глупость спросил, мало похоже…

Она возмутилась и тут же продемонстрировала ему это, определив руки воинственно в бока.

— А на что же я тяну по твоим понятиям?

— Не знаю, на дизайнера или модель… — прикинув выдал он свою версию.

Она, приготовившись с ним спорить до хрипоты, вдруг сделала шаг назад и, вздохнув, сказала правду.

— Не то, не сё. Кончила медицинский, а работать не хочу. Училась на психолога, потом на дизайнера… Но так ничего душу и не пригрело.