— От бесцельной жизни.

Марго недоуменно уставилась на Коннелли, который бесстрастно продолжил:

— Его стандартный метод вербовки. Он подбирал молодых людей на распутье. Людей умелых, но без цели. Беспокойных. Без корней. Может, с остатками идеализма. У кого, например, почти неразрывная связь с армией.

— Людей вроде… меня.

— Он вытащил вас из ниоткуда, воспитал, тренировал и наставил на путь по своему выбору.

— У меня нет армейских записей.

— Небольшая подгонка, которую мы провернули, когда вы пришли работать к нам. Вас вычистили — записи стерли — поэтому нет следов вашей предыдущей жизни.

Марго вперила в рассказчика пристальный взгляд, но он не вздрогнул, его объяснение имело смысл.

— Если мы с Фрэнком так близки, почему я работала на вас?

Коннелли пожал плечами.

— Как-то у нас было задание, требовался специалист по острому оружию. В этом деле вы лучшая. Вы всегда готовы были убивать. Фрэнк согласился вас одолжить.

Специалист по острому оружию.

Готовы были убивать.

Марго ощутила пустоту, слова эхом отдавались глубоко внутри, подтверждая то, что она уже знала о себе, но чего боялась.

— И я не вернулась?

— Некоторым людям нравится носить маску. Повод держаться на расстоянии.

Ужас внутри рос.

— Летуны, вы имеете в виду. Одиночки.

Без корней. Слово срикошетило в голове.

— Что-то вроде. Я ведь не психиатр. Вы остались. Вот все, что мне известно.