«Надеюсь, она меня не кинет», – подумала Уоркер, прежде чем открыть тяжелые двери.

Кататься просто так туда и обратно по этим проклятым пробкам не хотелось.

Внутри старого здания царила гулкая тишина, которая разливалась в прохладной полутьме. В витражах играли блики мерцающих догорающих свечей. Высокий потолок и стены были украшены росписью и фресками. На втором этаже, над входом, находился орган. В центре возвышался алтарь, украшенный золотом и скульптурами святых, которые смотрели на прихожан с печалью.

Из мира суеты, стекла и бетона Уоркер попала в тихую гавань. Впрочем, ей тут не нравилось. Хотелось на свежий воздух и в городской привычный шум.

Ряды длинных скамеек пустовали. Видимо, месса закончилась, и даже священнослужители уже ушли.

Клиентка сидела напротив алтаря. Ее темные длинные волосы спадали на совершенно прямую спину.

Красивая. Бледная. Изможденная.

Уоркер прошла вдоль рядов деревянных скамеек – ее тяжелые для женщины шаги были хорошо слышны – и опустилась рядом с клиенткой.

Та то ли молилась, то ли просто смотрела в одну точку, не мигая.

– Джессика Мэлоун? – уточнила Уоркер.

– Да, – хрипло ответила та и медленно повернула голову. – Это я. Не знала, что вы – женщина.

– Если бы знали, что я – женщина, не стали бы обращаться? – спросила Уоркер с иронией, вытянув вперед длинные ноги. На встрече настояла она, а Мэллоун хотела решить все по переписке. Это было против правил.

– Не стала, – подтвердила клиентка.

– Люблю сексизм в исполнении женщин, – усмехнулась Уоркер.

– Это не сексизм.

Темные глаза девушки пронзали насквозь. Не глаза – омуты.

– Я беспокоюсь за вас.

Она оказалась еще более странной, чем казалась в переписке.

– За меня? – переспросила Уоркер с усмешкой.