– А ты для чего? Не можешь его успокоить без меня? Я с братом говорила. Разве не видел?

– Ты сейчас серьезно?

Анита закатывает глаза, вздыхает, а затем молча плетётся в спальню.

Я следую за ней. Останавливаюсь в дверном проёме, наблюдая за происходящим со стороны.

Жена склоняется над детской кроваткой. Берёт сына на руки и идёт с ним к пеленальному столику.

– Можно поаккуратнее? – рявкаю, когда Анита слишком грубо обращается с ребенком.

– Я аккуратно, – огрызается.

Я злюсь. Нервы – оголённые провода.

Мысленно считаю до десяти.

Делаю глубокий вдох носом, выдыхаю ртом.

Назим плачет ещё громче.

– Дело не в подгузнике, – не выдерживаю.

– А в чём?

– Откуда я знаю, Анита? Ты же мама. Ничего не чувствуешь?

– Ма-ма, – цедит сквозь зубы. – А ты папа. Давай! Сделай с ним что-то. У меня разболелась голова!

Я не могу в это поверить, но Анита действительно пасует. Выходит из комнаты и захлопывает за собой дверь.

– Т-ц-ц, – успокаиваю Назима, беря его на руки. – Всё хорошо. Папа сейчас тебя оденет, и мы пойдём на прогулку.

Понимаю, что гулять на улице – не совсем то, что нужно ребенку, но… Чёрт! Я не знаю, как его успокоить. Возможно, свежий воздух и легкое покачивание в коляске подействуют на него лучшим образом.

Через десять минут я выкатываю коляску в коридор, но перед тем, как уйти, прошу у Аниты номер мобильного Давида.

– Зачем? – смотрит на меня, как на полоумного.