Это не моя жизнь, а чужая. Я каждый день задаю себе вопросы: что здесь делаю, почему плыву по течению? Ведь я хотела счастья, но вместо этого… В сердце одна лишь боль, а в душе пустота.

– Что за хуйню ты несёшь? – Давид повышает тон, но я уже ничему не удивляюсь.

Я не знаю этого человека, точнее, не знакома со всеми его масками. А то, что он их имеет – убедилась лично: Дамир, Рената и, наверное, это ещё не все.

Делаю глубокий вдох, храбрясь изо всех сил.

Нет, Фатхетдинов, тебе меня не запугать! Я не «твоя» Рената, а женщина, по которой ты сходишь с ума. Поэтому…

Поднимаю взгляд вверх и на одном дыхании выдаю:

– Два года назад ты избил Дамира, когда он был пьяным.

Секундная пауза, а потом:

– Бред, – он хватает меня за плечи и начинает трясти, – кто тебе сказал? Откуда ты взяла эту чушь?

Я кривлюсь от боли, но муж не сбавляет оборотов. Он напирает на меня снова и снова, пока я окончательно не дохожу до точки кипения.

Плевать, что будет потом.

Либо сейчас, либо никогда!

– Я слышала твой разговор с Ренатой, когда ты ей угрожал и, – опускаю взгляд на его пальцы, – наверное, тряс, как сейчас трясешь меня. Отпусти! Мне больно, Давид.

– Дин, я… – он замолкает, обдумывая мою последнюю фразу.

Ослабляет хватку, а затем и вовсе отходит, делая несколько шагов назад.

Когда Давид садится на бортик ванной, я облегченно вздыхаю. Душа по-прежнему болит, но эта боль иная, нежели два часа назад, когда я обо всем узнала. Сейчас – тупые спазмы в груди, будто кровоточат старые раны.

– Знаешь, Фатхетдинов, – смело произношу, поправляя платье и снимая разорванные колготы и трусики. – Ты, как был дураком два года назад, так им и остался.

– Я люблю тебя, Дина, и всю дорогу любил. И всё, что я делал, то только из-за любви к тебе.

– Дурацкая у тебя любовь. Одержимая. Больная. Так не любят, Давид!

– А как любят? Как твой Шагаев? Втихаря и в стороне, – криво ухмыляется, – как трус?