— А тебе есть? — улыбнулся Марк.

— Тебе не понравится мой ответ, — растянула она губы в улыбку совсем невесело. — Любовь она вообще, как оказалось, штука грустная. Особенно невзаимная. Но да, я его любила. И до сих пор люблю. Только не сложилось. То ли он меня не понял, то ли я что-то сделала не так. А, может, он был прав: нельзя смешивать личное и рабочее. Либо мы должны быть вместе, либо — работать.

— О, чёрт! Нет, — болезненно скривился Марк и покачал головой. — Прегер?!

Стелла кивнула, прикусив губу:

— Увы.

— Платон он такой, да, — вздохнул Марк. — Принципиальный. Правильный.

И теперь женатый. Счастливо.

Снаружи донёсся очередной всплеск шума. Голоса. Звуки, словно снизу был стадион и забили гол. Марк оглянулся и вдруг понял… Чёрт! Он знал, что это за здание. И знал, что это за митинг собрался у его подножия.

Не давая себе подумать, на чистых спортивных инстинктах, он ударил снизу ключ. Тот взлетел в воздух, упал Марку на колени. Он перехватил его зубами, выгнулся, подавая в руку. Только бы подошёл, мелькнуло в голове. Вставил ключ в отверстие замка. Нажал и…  ничего не произошло.

Нет, не может быть. Нет, судорожно соображал он. Ключи стандартные — любой подходит к любым наручникам.

Чёрт! Ну, конечно! Это же левая рука. В другую сторону!

Щёлк!

Марк отстегнул одну руку, вторую, подскочил, отстегнул Стеллу.