Я забираю у тебя телефон и смотрю на свое изображение. Юная я. Как будто я смогу подобрать ключи к своему прошлому в этой цифровой фотографии, подобрать среди набора пикселей, но не вижу ничего, кроме двоичного кода символов, единиц и нулей. И не могу. Я не вижу себя в ней. Я вижу шестнадцатилетнюю девочку. Потерянную и одинокую, пытающуюся бросить вызов. Смотрящую на мужчину, держащего камеру и спасшего меня, несчастным, но дерзким взглядом. Храбрым, но со страхом. Я вижу это. Знаю ли я, что мои родители уже мертвы? Была ли у меня возможность оплакать их? Или кровоизлияние забрало у меня и эти воспоминания?

Я не могу понять, что с моим изображением на фото. Моя голова выбрита, но это сильнее подчеркивает глаза и скулы, делая их беззащитными на фоне строгих и острых линий затылка. Я выгляжу несколько мужественно, но я определенно женщина. Невольно я касаюсь ладонью своей головы, ожидая почувствовать короткую щетину.

Смогу ли я?

Какими будут ощущения? Не чувствовать ничего на коже головы, кроме короткой щетины и гладкой кожи? Ни волос, ни тем более шелковистых черных локонов...

Я смогу. Когда-нибудь.

Возможно, для того чтобы стать настоящей Изабель, мне надо побрить налысо голову и отрастить волосы снова. Отрезать причесанные стилистом, завитые, уложенные великолепные локоны Мадам Икс и стать Изабель ‒ перерожденной, новой и беспомощной.

Ты разворачиваешься. Забираешь телефон, выключаешь его и отбрасываешь в сторону. Падая на кресло, телефон один раз подскакивает. Смотришь на меня сверху вниз и дергаешь меня за косу, заставляя откинуть голову назад. Твое тело совсем рядом, вплотную ко мне. Ты возвышаешься надо мной. Я обездвижена под чарами твоих диких движений, и я чувствую тебя. Твой жар и твой запах.

Ярость пронизывает меня. Я пытаюсь оттолкнуть тебя, но ты держишь за волосы, и я должна вернуться к тебе или страдать от боли.

‒ Отпусти меня, Калеб. ‒ Я соглашаюсь на боль и продолжаю отталкивать тебя.

Ты напряженно выдыхаешь.