Прервав между нами незримую связь, Потемкин вышагивает вперед и, замерев посреди дороги, размышляет.

«Сейчас он все придумает и будет все хорошо», — успокаиваю саму себя, наблюдая за ним в сторонке.

— Мы пойдем в лес!

— Что-о-о? — охрипшим голосом выдаю я.

Мирон, ты, что в свое уме?

Так и хочется заверещать блондинкой.

Однако разум приходит на помощь и я, поравнявшись с ним, псевдоспокойным голосом задаю очередной вопрос:

— Почему?

— Это не та дорога. Следов нет. Был идея поставить указатели, но из-за вероятности прикормить браконьеров, не стали этого делать. Хоть и свернули мы не туда, но эти дорогие хожие. Для охотников и лесников, разумеется.

— Почему просто не поехать назад?

— Не успеем дотемна добраться до базы.

— Остаться в машине?

Изумленно приподняв бровь, Потемкин не отрывает от меня глаз:

— Ночью это будет не машина, а кормёжка для насекомых. Хочешь остаться в таких условиях почти сутки?

— Сутки? — лишаюсь дара речи я.

— Раньше нас точно не найдут.

— Но у нас же есть рация!

Подпрыгиваю от радости на месте и хлопаю в ладоши, словно наивнейшее дитя.

Снисходительный взгляд Мирона читаю как ««Юристы в тайге» знак равно «тупой еще тупее»».

— А что? Что, Мирон, не так?