Стоя перед его табуретом, я вытираю слезы под глазами, не зная, что сказать.

— Я люблю тебя, — говорит Шон первым, его голос разносится через микрофон и заполняет всю комнату. Он встает и вытирает остатки моих слез мягкими подушечками больших пальцев, и я знаю, что он собирается поцеловать меня.

— Я тоже тебя люблю, — говорю я, когда его губы оказываются на полпути к моим, и он замирает, прежде чем опустить их до конца. Всего на секунду, ровно на столько, чтобы я потерялась в обещаниях этих зеленых глаз, а потом его губы завладевают моими.

Фанаты взрываются аплодисментами, но Шон целует меня так, словно их тут вовсе нет. Он целует меня так, словно мы вдвоем — на кухне автобуса, на крыше моей квартиры, на крыше пентхауса. Целует меня на глазах у всех, на сцене, чтобы все видели, и я знаю…

Я знаю, где мы будем через шесть лет.

ЭПИЛОГ

ЭПИЛОГ

Шон

— Из-за тебя я опоздаю, — говорю я, и Кит хихикает у моего рта.

Мне нравится этот звук, потому что я единственный, кто может заставить ее издавать его, и она ненавидит, что не может остановить меня от этого при каждом удобном случае.

— Иди.

— Серьезно, — говорю я между поцелуями, слишком потерявшись в ощущении ее длинных волос, скользящих между моими пальцами, атласных губ, соблазняющих меня, сексуальных бедер, прижимающихся к моим. Я толкаю ее дальше на кухонный стол и крепче прижимаюсь к ее ногам.

— Нам нужно идти.

— Тогда прекрати целовать меня, — приказывает Кит, и ее голос звучит как осуждающий, задыхающийся стон, который возбуждает меня ещё сильнее.

Я отрываю свои губы от ее и прижимаюсь к ее горлу.

— Нет.

Ее пальцы вплетаются в мои волосы, когда она отдает контроль, на самом деле не давая его. Она играет на мне так же хорошо, как на шестиструнной гитаре, точно зная, как прикоснуться ко мне, чтобы заставить делать все, что она хочет. Я посасываю кожу в изгибе ее шеи, когда наконец вытаскиваю ее из джинсов.