Я нажал кнопку, и дверь склада со стоном открылась. Облако затхлости должно вырваться наружу, прежде чем оно растворится в давно забытом солнечном свете.
"Боже мой." Ошеломленный шепот Стеллы эхом разнесся по комнате, когда мы вошли внутрь, и она увидела, что там было.
Небольшое пространство заполнили десятки произведений искусства, от бесценных картин маслом до небольших современных скульптур. Многие картины увяли после двадцати лет забвения, но несколько прочных фрагментов остались нетронутыми.
— Добро пожаловать в мое наследство, украденную сокровищницу моего отца, — сказал я, слова одновременно пустые и самоуничижительные. «Моя мать дала мне адрес в своей записке».
Он был закодирован — она знала, как сильно я любил головоломки даже в детстве, — но я пытался взломать его только несколько недель назад. У меня это заняло меньше минуты.
— Вы посещали раньше? — тихо спросила Стелла.
"Нет."
Я сделал виртуальные договоренности до того, как мы приехали, но я впервые видел это лично.
Я думал, что вид наследия моего отца разозлит меня. Это было то, чему он посвятил свое время и энергию вместо своего единственного сына. Это то, что убило его и, соответственно, мою мать и нашу семью.
Я должен был испытать ту же ярость, которую испытал, впервые прочитав прощальную записку моей матери.
Вместо этого я не чувствовал ничего, кроме непреодолимого желания сжечь его дотла — не назло, а от истощения.
Я устал от шепота призраков моего прошлого.
Стелла провела пальцами по ближайшей скульптуре. Они ушли с тонкой пленкой пыли.
— Что ты собираешься делать со всем этим?
— Если их нельзя спасти, уничтожь их. Если они есть, подарите их или верните их первоначальным владельцам».
Все сделано анонимно, разумеется.
«Кроме…» Я остановился перед знакомой картиной. "Вот этот."
Его золотая оправа блестела в слабом свете, а коричневые и зеленые брызги отражались в нем как в отвратительном приближении к искусству.
—