Он медлит несколько секунд и добавляет:

— Я мог бы забрать гораздо больше, Назар, но я гораздо великодушнее, чем ты. Твоя жизнь останется у тебя, а я лишь заберу то, чем ты дорожишь больше всего.

Ну, вообще-то больше всего я дорожу Алисой и сыном. У Реброва устаревшая информация.

Тем не менее я в полном шоке качаю головой.

Он под кайфом, что ли?

— Жизнь?! Что за бред ты несешь? Что значит великодушнее? Что я тебе сделал-то?

— Мне ничего. Но мой брат умер из-за тебя. Ты виноват в его смерти.

— Чего-о-о? — Моя челюсть падает на пол, и я ошарашенно таращусь на Артема. — Ты совсем долбанутый, что ли? Какого брата? Я даже не знал, что он у тебя есть!

— Конечно, не знал. Иначе мне вряд ли удалось бы все это провернуть. Поверь, я очень долго готовился к мести. К этому самому дню.

Я перестаю что-либо понимать и бухаюсь в кресло напротив стола Реброва.

— Что значит готовился? Кто твой брат?

Он точно ошибся. Все происходящее кажется мне каким-то бредом умалишенного. Я вот-вот очнусь и пойму, что спал. Какая в жопу месть? Месть за что? Я совершенно точно никогда никого не убивал.

Я перебираю всех знакомых, до которых способна дотянуться моя память, вплоть до школы. Нет, я точно больше не знаю ни одного парня с фамилией Ребров, кроме Артема.

Какой такой брат?

Последний вопрос, видимо, задаю вслух.

— Марат Беляев. Только не говори, что не помнишь его.

И не скажу. В мозгу вспышками взрываются воспоминания.

Меня мгновенно бросает в пот, начинают пульсировать вены на висках, и я с силой сжимаю подлокотники кресла.

Марат Беляев — тот самый мальчишка, который толкнул меня с вышки в бассейн. Тот самый, из-за которого я чуть не умер. Из-за которого у меня до сих панические атаки, как только я пробую погружаться в воду с головой.

И тут до меня доходит: если Артем — брат Марата, если он винит в его смерти именно меня, значит, он с самого начала не был мне другом.