— Нашего, — поправляю я.

— После твоих слов — моего, — обрубает он.

Испуганно смотрю на него. Мотаю головой.

— Ты не сделаешь этого, — шепчу дрожащими губами.

Арслан, наконец, поворачивается ко мне и делает шаг. И еще. Но в этот раз я отступаю назад. Упираюсь в стену.

Арслан подходит совсем близко. Проводит пальцами по моей щеке. Такое знакомое теплое прикосновение.

— Арина, — говорит тихо и, обняв за плечи, прижимает к себе.

Я не отвечаю. Мои руки безвольно висят вдоль тела.

— Ты любишь меня, Арина? — вдруг спрашивает он. Впервые. Он никогда раньше не задавал мне этот вопрос.

Случись это в другое время и при других обстоятельствах, то я ответила бы, не задумываясь. Но сейчас… Я просто молчу, положив голову ему на плечо.

— Я так понимаю, — произносит Арслан, отстраняясь от меня и отступая на шаг, — сейчас говорить смысла нет? Ты ведь все равно мне не поверишь?

Мне хочется плакать, но кажется, что я уже истратила весь запас слез. Глаза сухие. Только ком в горле.

— Тебе лучше побыть без меня пока, — говорит Арслан, глядя на часы. — Мне пора.

— Ты… — смотрю на него. — Ты оставишь меня здесь? Одну?

— Да, здесь, — отвечает он. — Но не одну.

И тут раздается звонок в дверь.

Он уходит, чтобы открыть дверь, и через мгновение я вижу маму. Наконец.

Бросаюсь к ней. Мы обнимаемся. Прижимаю ее к себе сильно-сильно. И вот сейчас чувствую влагу на щеках. Я плачу. Как и мама.

За этими переживаниями не замечаю, как Арслан уходит. Не попрощавшись.

Мы остаемся с мамой одни. Садимся на диван.