– Ее зовут Блериана. В грузовике мы разговаривали. Много разговаривали. Она тоже из Северной Албании. Из Фиерзы. Мы подружились, собирались работать вместе… – Алессия умолкает, вновь переживая те дни или гадая, что стало с подругой. – Они забрали у нас все. В задней части грузовика поставили ведро… Ну, ты понимаешь.

– Чудовищно.

– Да, там жутко пахло. – Она передергивает плечами. – И у нас была бутылка воды. У каждой.

Лицо Алессии бледнеет – совсем как в нашу первую встречу.

– Успокойся. Я здесь. Я с тобой. Я хочу все узнать.

– Правда? – Она смотрит на меня пустым взглядом.

– Да. Если, конечно, ты сама хочешь мне рассказать.

Почему я хочу знать?

Потому что люблю ее.

Потому что она стала такой, как сейчас, пережив подобные обстоятельства.

– Ехали три или четыре дня, – глубоко вздохнув, продолжает Алессия. – Точно не знаю. Мы остановились, когда грузовик подъехал к… переправе? Кажется, это так называется. Там перевозят машины и грузовики. Нам дали хлеб. И черные пакеты – надеть на голову.

– Что?

– Это как-то связано с иммиграцией. Они измеряют… э-э… dioksidin e karbonit?

– Оксид углерода?

– Да, точно.

– В кабине, что ли?

Она пожимает плечами.

– Точно не знаю, но если его слишком много, то становится ясно, что в грузовике люди. В общем, его каким-то образом измеряют. Мы въехали на переправу. Там было шумно. Очень шумно. Работали двигатели. Шумели другие грузовики. Мы сидели в темноте. С пакетами на голове. А потом наш двигатель смолк, и мы слышали только скрежет металла и скрип шин. Море волновалось. Очень сильно волновалось. Мы все лежали. – Ее пальцы принялись поглаживать золотой крестик. – Дышать было трудно. Я думала, что умру.

– Неудивительно, что ты не любишь темноту, – хрипло произношу я.