Поднимаю глаза на добрую женщину.

— Не говори, тетя Варь, у нее сердце. И так аритмия все время, давление, да еще и это все.

— Знаю. Поэтому и с тобой говорю.

Молчит, а потом добавляет:

— Тут дело такое, у меня немного сбережений есть, я постараюсь кому надо впихнуть, чтобы тебя чуть вперед в очередь поставили, но этого не хватит…

— Спасибо, тетя Варь, за все, но не нужно.

Сжимаю кулаки, протираю слезы и уверенно смотрю в глаза женщины.

— Я вытащу своего сына. Чего бы это не стоило.

Улыбается.

— Вот теперь узнаю тебя, Вишневская.

— Мне телефон нужен.

— И почему-то я была уверена, что пригодится, — засовывает руку в карман и вытаскивает мой старенький серенький гаджет, который забрали, чтобы пациентка была в полном покое.

Врач кладет мобильник на мою постель, затем опускает руку на мои холодные пальцы. Подбадривает, слегка коснувшись. Затем удаляется, а я смотрю на пустую палату. Мои соседки на процедурах, есть время побыть одной и подумать.

Взгляд скользит к окну. Засматриваюсь на проплывающие облака. Белые. Пушистые. Легкие. Как бы мне хотелось стать перышком и лететь ввысь, забот не знать, боли не ведать.

Выдыхаю. Думаю. Сопоставляю. Прикидываю кому именно я могу позвонить с криком о помощи.

Декан?! Нет. Не вариант. Не после того, как я ушла из его кабинета, помню его угрозу, что с восстановлением у меня будут проблемы. Думаю, Филипп Константинович и вовсе забыл о моем существовании.

Кто остается?! У кого есть такие связи, что вопросы и проблемы решаются по щелчку.

Лекс. Он. Отец моего малыша…

Но…

Как достать его номер, да и будет ли он меня слушать?! Не дозвониться до подобных людей. В лучшем случае меня свяжут с его секретарем, да даже если и с ним.