А затем в телефоне виснет гробовое молчание. Проверяю не отключилась ли, но она на линии. Секунды летят и наконец я слышу задумчивый голос.

— Родила значит…

— Да.

— А он…? — пресекаю возможный вопрос:

— Это мой сын, Диана, только мой. Слышишь?!

Выдох. Глубокий. Тяжелый.

— Слышу, Вишневская, слышу. Я тебе жизнь сломала. Сука я. Может поэтому и… замолкает, всхлипывает.

— Диан, ты плачешь, что ли, Диана?! Что у тебя?!

— Ничего, Вишневская, ничего. Правду говорят, что всем воздается по делам… потеряла я своего ребенка, Алин. Выкидыш случился. И я знаю за что мне это…

От этих слов, от горечи, которую слышу у меня сердце сжимается. Все эти распри, вся обида на подругу давно уже прошла. Теперь, когда у меня в жизни появился мой малыш, я так остро сопереживаю ее утрате…

— Мне так жаль, Диан… так жаль…

Слезы текут по щекам. Горючие. Болезненные. Нет больше обиды. Нет больше стены, которая воздвинулась между нами и вдруг я словно переношусь в прошлое. Застываю в прохожей бабы Нюры и слышу ее напутствие:

— Иди Алина. Иди. Как будет, так будет. Тот, кто всю эту кашу заварил, ложку горечи сам съест… вину искупит… а тебе… идти надо. Простить. Время…

Дрожащий голос Дианы развеивает воспоминание, и я слышу горечь в ее вопросе:

— Алина… ты простишь меня?… простишь… за все…

Улыбаюсь сквозь слезы и говорю со всей искренностью.

— Простила. Диан. Давно простила…

Пауза длится мгновение, а затем я слышу четкий командной голос подруги:

— Я помогу. Жди. Перезвоню.

* * *