«А может дело вовсе не в ней, а в том, что ты по уши втрескалась в этого парня?..» — как всегда не во время всплывают мысли моего подсознания. И я злюсь ещё больше. Злюсь, потому что прекрасно знаю, что это правда.

— В том смысле, что общество следует отгораживать от таких ненормальных, как ты.

Мои глаза застилает пелена из злости. Ненависть бурлит в крови.

Какого лешего?!

Сколько можно?!

Что вообще значит быть нормальным? Кто устанавливает эти рамки нормальности?! И как, черт побери, они должны соблюдаться?!

Разве не бред — постоянно устанавливать для всех одно и то же клише, если мы в априори не можем быть нормальными. Быть нормальным — быть, как все. Но ведь все мы разные. Что и есть истина для нормальности!

— Да пошла ты! — говорю я, показав ей средний палец.

Взгляд подмечает, как её брови удивлённо взметают вверх. Грубы кривятся в недовольстве. А в толпе появляется знакомый силуэт. Кажется, он направляется к нам.

Ковалевский.

Разворачиваюсь и делаю шаг вперёд. Однако не ожидаю того, что уже в следующую секунду меня резко дернут назад. Да, как? Прямо за волосы! Благо моя реакция, как всегда, отменная. Я успеваю ухватиться руками за голову, крепко сжимая парик, натягивая его обратно на лоб.

Когда хватка слабеет, я оборачиваюсь назад.

Гневный взгляд хищных глаз направлен целиком и полностью на меня.

«Ну держись, стерва!» — вспыхивает ярко-алым в моем сознании, и я теряю контроль над собственным разумом.

Кидаюсь на эту гадюку, пальцами впиваясь в гладкие, шелковистые волосы.

«Сейчас мы тебе их слегка, а может быть и нет, поубавим!»

Мы мечемся из стороны в сторону. Каждая из нас пытается нанести друг другу какой-либо урон. И, если бы я смотрела на это представление со стороны, то назвала бы подобную картину «поединком куриц». Иначе как наши телодвижения и визги назвать трудно.

В какой-то момент я замечаю, что вокруг нас уже собирается толпа. Но музыка по-прежнему играет. А кто-то продолжает танцевать.

На доли секунд взгляд цепляется за Диму, что вот-вот пробьётся к нашему вымышленному рингу. И это мгновение едва не становится моей погибелью. Ведь уже в следующее — очки подпрыгивают на носу, а затем скатываются вниз, с глухим стуком падая на пол.

Я резко останавливаюсь, тяжело дыша. Сердце перестаёт биться. И хотя это невозможно — в эту секунду мне кажется, что оно, как и многие здесь, в предвкушении последующего аккорда. В предвкушении финиша.