– Ты сейчас серьезно? Еще утром у нас все было прекрасно!

– Было. До первого столкновения с реальностью, которая сейчас порог моего дома обивает в клетчатом костюме. И так случается каждый, абсолютно каждый раз, когда начинает казаться, что у нас все хорошо.

– То есть ты вот так просто берешь и пасуешь?

– Уезжай, Кулагина. Все, хватит. Не е*и мне мозги!

– Ты правда этого хочешь? Подумай хорошо, Виктор, потому что я не хочу тебя… нас терять! У нас только-только начало что-то получаться. Не хочу! А ты?

– Я? – делает глубокий вдох, на секунду отводит взгляд и снова прямо глядя мне в глаза заявляет:

– Я правда хочу тебя забыть. Выдрать из сердца и забыть. А пока ты рядом, я этого сделать не могу. Ты бы только знала, как я ненавижу тебя за то, что всю, с*ка, жизнь, жду… Жду и жду, а ты потом берешь и мордой в дерьмо-реальность меня окунаешь. Я устал. От тебя устал. От чувств своих устал. Надоело! Просто садись в этот гребаный самолет и улетай. С концами. Ты это умеешь.

Не верю. Не понимаю. Не хочу понимать! Глаза щипать начинает, но слез нет. Горло сдавливает крик, но звука тоже нет. Только хриплое в неверии:

– Все сказал?

– Все.

Все.

Каждое слово больней предыдущего. В самое сердце, которое только-только начало раскрываться и оживать. Губы дрожат. Меня разрывает изнутри беззвучная истерика и паника. Холодная, липкая, страшная паника, что я теряю. Много чего теряю. Себя, например, вместе с Волковым, который смотрит на меня, ровно так же, как я на Макара. Как на чужого, далекого для него человека. Хочется крикнуть – но ведь это не так! Но я упорно молчу.

Мы молчим. Долго. Взглядами прощаясь друг с другом и с теми яркими редкими вспышками чего-то прекрасного и чего-то, что вопреки куче проблем и недопониманий у нас “получалось” в эти стремительно пролетевшие три недели. Молчим, пока это не становится физически невыносимым.

– Я тогда поднимусь и заберу вещи, – в конце концов, выдавливаю из себя и иду к лестнице.

– Да ради бога.

Мне снова холодно и одиноко. Я отчаянно, до последнего надеюсь, что Вик догонит. Что Вик снова пойдет вперед. На примирение. Одумается сам и меня встряхнет. Улыбнется, обнимает. Снова что-то сделает…

Но он не идет. Не в этот раз. Он устал.

Я натягиваю на себя костюм, оставляя валяться на полу его футболку. Спускаюсь. Он даже меня не провожает. Вообще не смотрит в мою сторону, когда я, замерев у двери, оборачиваюсь и из последних сил сдерживая прорывающуюся плотину из слез, чувств и эмоций, говорю:

– Береги себя, Волков.

Ответа не следует. Тогда я выхожу, закрывая очередную дверь в своей жизни.