— Нет…

— Тогда я тебя убью.

Его клешни потянулись к моей голове в попытке оторвать её и запульнуть в сердце Китая. Моё тельце дёрнулось и приросло к двери, почувствовав себя мелкой букашкой. Я подтянула ноги к себе и прикрывала лицо руками, а также верещала, как резанный свин, создавая звуковой эффект.

— Ты больная? — кое-как донеслось до меня его недоуменное замечание, заставив заткнуться. — Головка бо-бо?

Сквозь щёлочки между пальцами я попыталась посмотреть на своего мужа, внезапно сменившего тактику убийцы на тактику психотерапевта со стажем.

— А? — единственное, до чего смог додуматься мой мозг, пребывающий на данный момент в офлайн режиме.

— Я спрашиваю, твой мозг взял отпуск бессрочный, да? Наверное, он отправился кочевать по пустыне, прячась от такой непутёвой хозяйки, как ты.

— Ты о чём?

— Неправильно поставлен вопрос. Стоит спросить, чем ты, мась, думаешь?

— Головой, — мои руки сползли с лица, а глаза пытались сосредоточиться на выражении его физиономии. Секунду назад злость, а сейчас будто разочарование. Либо я полный бамбук в чтении настроений. Второй вариант вероятней.

— Незаметно. А может у тебя в детстве серое вещество откачали?

— Ты грубиян! — осмелела я. — Почему ты постоянно меня отчитываешь?

— Могу отпеть, — легко отозвался он с лёгкой полуулыбкой.

— Спасибо, обойдусь, — недовольно буркнула я.

— Пожалуйста. Зря тупишь и отказываешься, я бы с тебя, как недалёкой, много не взял…

— Нахал! И хам! Прекрати меня обзывать. «Тупишь», «недалёкой», — передразнила я его, — это нагло.

— Запрещаешь? — переспросил он, взметнув брови, а затем наигранно скуксился: — Ну вот, совсем свободы воли лишаешь…

— Чурбан.

— Что ещё скажешь? — продолжал он ехидничать.

— Ты пи…пиписька, — буркнула я.