Эта чертова дверь открывается медленно, слишком медленно, заставляет все звенеть в голове, наконец, представляя моему взгляду рослого мужика в костюме, который спокойно смотрит мне в глаза.

Явно с востока, глаза черные, цепкие. Чувствую в нем военную выправку. Сразу в глаза бросается. Тут либо пехота, либо… хотя нет, точно морской котик.

Бывший. Наверняка.

Военные столько бабла не рубят, чтобы так выглядеть. От смуглого брюнета веет деньгами и властью. Холодом бьет. Такие мало болтают, скорее, пускают пулю в лоб.

Интересно, чем же я заинтересовал, что решил ко мне лично зайти.

Ясен пень. Это и есть тот самый хозяин клуба. Гор Кириан.

Беззвучными шагами продвигается в глубь этой кладовки, отодвигает стул, садится напротив и замирает.

Темные глаза упираются в меня. Смотрю в ответ, не отводя взгляда. Он ниже меня в росте.

Играем в гляделки и только по тому, насколько спокоен мужик, я делаю определенные выводы.

– Ну, здравствуй, Фил Гринвуд.

Голос низкий. Улыбаюсь криво.

– Ну, привет.

Прищуривается.

– Интересные у тебя татуировки. Многое о тебе рассказывают…

Молчу. Сверлю взглядом. Одно то, что по татухам считал, уже о многом говорит.

Не простой бизнесмен передо мной. Улыбаюсь шире. Вызов бросаю. Всегда так. Хищники признают друг друга и начинают территорию отжимать. Или в моем случае – тупо качать права.

– А ты не по татухам определяй. Вопросы, если есть задавай, отвечу.

Спокойно рассматривает. Бровью не ведет даже.

Странный мужик, я его на эмоции вывожу, на агрессию, чтобы побыстрее прощупать, зачем именно я в этом подвале, но он крепок. Не истерит. Походу и сам ко мне присматривается. Изучает…

– Скажем так. Я НЕ терплю, когда кто-то приходит в МОЙ дом и устраивает уличные разборки.