— Да? — обернувшись, заглядываю в салон иномарки.

— Может, я вас всё-таки подожду?

— Слав, езжай домой. Жена обрадуется.

— Это точно. В последнее время жалуется, что боится оставаться по вечерам одной.

— Сколько уже “вам”?

— Тридцать девять недель.

— Сына ждёте?

— Нет, — качнув головой, растягивает улыбку до самых ушей. — Доченьку.

Доченьку…

Я тоже когда-то хотел. Чтобы была похожа на неё: большие карие глаза, слегка раскосые, чёрные пушистые ресницы, брови домиком, аккуратный курносый носик.

От одних только воспоминаний становится трудно дышать. Столько лет прошло, но всё было будто вчера.

— Рад за тебя, Слав.

— Угу, спасибо.

— Ну, давай, домой. Люсе привет и не обижай мне её, понял? — шутя, грожу пальцем.

— Да её обидишь.

Захлопываю дверь. Расправляю плечи и задираю голову, смотря на ночное небо, усыпанное россыпью звёзд.

Чёрт. Опять напьюсь. В одиночестве до утра…

Медленным шагом двигаюсь вперёд. У входа в ресторан примечаю группу людей. Свои? Нет, не похоже. Останавливаюсь на половине пути, когда к зданию подъезжает знакомая иномарка со столичными номерами.

Батурин?

Со стороны водителя открывается дверца, сзади — ещё одна.