- Зайка, - убираю влажные пряди волос за ухо, поглаживаю мою девчонку, пытаюсь понять, как хоть немного унять эту дикую боль. – Что мне сделать?

- Я… я сказала, - выпаливает.

Глаза прикрывает. Дышит часто-часто.

- Любое твое желание.

- Амир! – выгибается.

Содрогается вся.

Черт, на левых баб стремно смотреть. Кишки стынут от этих родовых видосов. Но когда моя жена вот так, это просто гребаный ад. Будто меня полосуют ножами. Режут.

- Врачи уже здесь, - выдаю.

Целую ее. Быстро. Сильно. Вжимаюсь губами в щеку. Отступаю. Прячу пушку за пояс брюк и выхожу в коридор. Оглядываюсь вокруг.

- Чего застыли? – рявкаю. – Роды принимайте. И если хоть что-то хреново пойдет, то каждого отправлю в гроб. Живо! В палату.

Трясутся. Семенят за дверь.

Проклятие. Перебрал я. Хотя сами нарвались. Нечего тут сопли жевать. Лучше работать нужно. Нормальные врачи давно бы вытянули ребенка наружу. Без боли.

А эти… тупорогие придурки.

Телефон разрывает от звонков. Принимаю пару вызовов. Иду дальше по коридору, но понимаю, что ничего не соображаю.

На работе завал. Надо срочно туда. Разрулить один конфликт. Вспыхнуло на пустом месте. Хреновое совпадение.

Как я там порешаю, когда тут все в разгаре?

Пусть Зайка меня прогнала, далеко сваливать не готов. Покручусь на этаже. Проверю почту. Отвлекусь. Башку делом займу. А то жена трудится. Муж – лентяй.

Кричит. Долго. Громче. Гораздо громче. Черт возьми, да что же это?

Я скрежещу зубами. Метаюсь по коридору, будто раненый зверь. Челюсти ходуном ходят. Кулаки сжимаются. Внутри жидкий металл течет.

Права она. Права. Чувствует меня. Знает. На все сто.