- Серьезно? – опять улыбается. – Не замечаешь?

- Что?

- Девочка, - заключает она. – У нас девочка родилась.

- Как это? – еще ближе подхожу. – Пацана ждали.

- Ну мы не определяли пол ребенка по УЗИ, - выдает. – Ничего удивительного в таком повороте нет. Просто казалось, должен появиться мальчик. Привыкли к этой мысли.

- Реально девочка, - шалею. – Дочь.

Глазищи какие. Мордаха шкодная. Взгляд отвести нереально. Морщится. Кривится. А милая. Долбануться, какая же она милая.

- Здоровая девчонка, да? – уточняю. – Все у нее правильно расположено. Все нужные места есть. Без проблем родилась. Наша девочка.

- Да, никаких операций не понадобится, - заверяет. – Ничего пришивать не надо.

- Вот и ладно, - чувствую, как губы в улыбке растягиваются.

Заливает меня. Изнутри. На изжогу смахивает. Но я уже получше в эмоциях разбираюсь. Другое это. Абсолютно другое. Не болезнь. Не блажь. Единственное настоящее, что у меня есть. Остальное сквозь пальцы уйти может. Бабло. Стекляшки. Владения. Земли. А это навсегда. Глубоко в груди. Вечность.

Склоняюсь. Лбом в лоб утыкаюсь. Глаза прикрываю. Продолжаю лыбится, будто придурок. Сопли жую. Но сегодня – можно. Сегодня – повод есть. Еще какой.

- Я тебя люблю, - говорю.

Прижимаюсь ртом к губам Мари. Через маску. Но преград не замечаю. Преград попросту нет и не будет никогда. Моя она.

- Люблю, - повторяю.

- И я тебя, - всхлипывает. – Безумно люблю, Амир.

+++

Двенадцатого я добиваю только через пару дней. Не желаю отвлекаться на дерьмо. Хочу с дочерью побыть. Поглазеть на нее. Потискать – очень осторожно. Она совсем маленькая. Очень хрупкая. Тонкая. Вся в маму. Едва на свет появилась, а уже нутро крутит и нервы выматывает. Как представлю, сколько мужиков на нее начнут слюни пускать, когда она подрастет, так кулаки и чешутся. Ничего. Я им кастинг устрою. Строгий. Жесткий.