- Нет! – выпаливает. – Нет, конечно. Противно. Тошно. И вообще, не хочу, чтобы твои касания стирались. Не хочу терять твои поцелуи. Тебя терять не хочу.

- Заскучала, - усмехаюсь.

- Нет, не то слово совсем, - возражает. – Я не скучала. Вроде привыкла, вздохнула свободнее, новый мир начала выстраивать. А теперь понимаю, это просто иллюзия. Красивая, яркая. Но только иллюзия. Черт. Я… я без тебя не жила. Выживала. Не единственный день и не два. Все прошедшие годы. Одного тебя ждала.

В губы ее впиваюсь. Достаточно уже болтать. Годы впустую потратили. Надо наверстывать, а не дальше время напрасно терять. Мне жизни не хватит, чтобы дьявольскую девчонку зацеловать.

Игла. Иголка. Железом под кожу. Вонзается, остается внутри навсегда. Не знал, как сладко ощущается ранение насквозь.

Каждый раз как впервые. Продирает. Пронизывает. Прошивает. Вырывает с мясом, сотрясает до костей.

Выстрел за выстрелом. По вискам. Еще и еще.

Кровь бьется бешено. Одержимо толкается. Реальность вокруг взрывается, разлетается на части. Мир меркнет. Сливаемся в единое целое посреди развалин войны.

- Мама! – мальчишеский голос как вызов из прошлого.

Путаюсь. Сбиваюсь. Резко отстраняюсь.

Но это не может быть он. Не может. Нет, невозможно.

И все же…

Ира прижимает ладонь к губам. С ужасом смотрит куда-то в сторону. В ее глазах столько страха, что это передается и мне. Острая эмоция. Жуткая. Как лезвие по горлу проходится. Пускает кровь.

Я слепну на миг. Столько боли. Я от такого давно отвык.

Стоп-кадр из мира мертвых. Далекий летний день. Ясный. Солнечный. В такой день ничего плохого просто не может произойти. Не может. Ну не может же?!

Салон автомобиля залит багровой краской. Аромат ацетона забивается в ноздри. Бледные руки на моих руках. Повсюду нечто странное, горячее, вязкое. Кружится голова. Боль раздирает нутро.

Я хочу что-то сказать. Что-то важное. Хочу найти его. Шарю вокруг ладонями. На ощупь пытаюсь обнаружить. Перед глазами забивается сплошной красный. Ничего не вижу, не различаю. Пусто. Везде пусто.

Вот. Наконец. Теплое. Живое. Родное. Жмурюсь, щурюсь, пытаюсь навести фокус, понять, оценить. Кажется, еще не все потеряно. Не все. Нет, нет. Пожалуйста.

Я снова вижу. Наверное. Я очень сильно об этом пожалею.

Кричу. Срываю голос. Сам не понимаю откуда исходит вопль.