Девушка поворачивает голову в мою сторону, разглядывая пристально, скользит изумленным взглядом по лицу, замечает сходство, хмурится.
– Здорово вышло, да? – куражусь, присев поближе. Серафима мгновенно отворачивается, я не успел разглядеть цвет ее глаз. – Вот значит, какая ты, жена Багратова. Ай-яй-яй, малышка… Столько проблем, и все из-за тебя! Ну-ка дай поглядеть на виновницу торжества! – схватив за плечи, разворачиваю к себе лицом. – Ммм… Зачетная мордашка!
– Руки, Ратмир Ильясович, будьте так добры держать при себе! – предупреждает меня Мирон.
Но предупреждение прилетает слишком поздно! Мою щеку огревает хлестким ударом, а следом кожа начинает гореть, ее как будто вспороли.
– Дикарка! – возмущаюсь, приложив пальцы к горячей щеке. Мокро! Бля, мне рожу исполосовала! – Мать вашу, за что мне это! Влез в помощь, называется, от отца перехватил, занятия лишился, вынужден семьей обзавестись, еще и рожу расцарапали! Неее, пусть Багратов сам тобой занимается. Мне покладистые девки нравятся! Которые царапаются только тогда, когда их начиняешь как следует! – прикладываю к щеке шелковый платок, вынутый из нагрудного кармана пиджака.
Платок быстро промокает от крови. Черт, а если у нее когти ядовитые?!
– Мирон, остановите машину! Я никуда с этим мужланом не поеду!
– Увы, не могу. Приказ.
– Куда вы меня везете?!
– Домой. Мы везем вас домой.
К черту Багратова! Связался, е мое… Одни проблемы от помощи ему. Батя прижал с женитьбой, из-за этого я был вынужден скрываться, проводя бои, теперь еще и это.
Отсев как можно дальше, отправляю смс Багратову:
«Она мне рожу расцарапала!»
И даже селфи прикладываю своей опухшей рожи.
«Как она?» – мгновенно прилетает ответ.
«Шипит. Не знаю, братан, чем ты ее так разозлил, но по роже я больше получать за тебя не хочу! Сидит в углу. Надулась!»
Скидываю ему фото.
Серафима сидит в самом углу, отвернувшись в окно.
Мы почти на месте.
Едва внедорожник останавливается во дворе нового дома Багратова, девушка яростно выпархивает из машины. Платье развевается за ней, как красное знамя.