Чёрт.

Знаю, что со мной происходит.

Зомбированным становлюсь. Мозгов лишаюсь. Но сердце работает так, будто в него вставили моторчик. Я с таким мотором до ста лет проживу. Главное, чтобы она рядом была.

Бросаю взгляд на интерьер квартиры, совсем его не узнавая.

Из-за девочки моей.

Соплячкой её уже не назовёшь. Выросла, сучка. Похорошела внешне, поумнела внутренне. Прежде, чем что-то сделать – думает. Но только не со мной.

Довольно усмехаюсь и пытаюсь выдержать эти несколько минут, что моя растеряша бежит к машине за потерей.

Взгляд сам на этих мыслях цепляется за какую-то кожаную чёрную сумку. Разве это не она?

Блять, да у неё их столько, что они лежат везде.

Подхожу к столу, хватаю её и рассматриваю. Да вроде она. Может, зря её дурнушка моя в машине сейчас ищет?

Хоть я и ненавижу это делать – заглядываю внутрь. Среди кучи всяких женских штучек вижу телефон.

Невнимательная моя. Сумку тут оставила, а сама пошла жопу на улицу морозить.

Ставлю вещь обратно вместе со стаканом. Пошёл за ней, чтобы не искала. Может, успею вниз по лестнице спуститься раньше лифта. А то продует её в этом платье. Точно что-то застудит.

Позади что-то шмякается, звонко падает на пол.

Оборачиваюсь.

Долбаная сумка.

Недовольно возвращаюсь, поднимаю все рассыпавшиеся по полу вещи. Хватаю какую-то банку. Чуть не закидываю её назад. Молча.

Но меня кое-что останавливает.

Брови сами сводятся в переносице.

Что за хрень она принимает? Она с врачом советовалась? У неё же аллергия на какие-то медикаменты.