— … я, может, и похож на кретина, но исключительно с твоей точки зрения, — жёстко усмехается Андрей, стоя ко мне лицом.

— Не только с моей, но помогать тебе я не собираюсь, — отзывается прежними интонациями Ян и, затушив окурок, бросает его в стоящую рядом урну.

— Твоя помощь мне как… — наткнувшись на меня взглядом, Андрей опускает глаза, отворачиваясь, и делает очередную затяжку. Признал поражение?!

— Может, я смогу помочь? — саркастически интересуюсь я и Ян резко разворачивается.

— Нет желания мёрзнуть? — укоряет он, кажется, не удивившись.

— Сегодня тепло, — вызывающе улыбаюсь я в ответ, под особенно сильный порыв ветра, взметнувший тонкую, хоть и шерстяную, ткань.

— Очень, — иронизирует Ян, снимает с себя пиджак и набрасывает мне на плечи, оставаясь в рубашке. Ночью. В плюс пять. — Пальто тебе отказались возвращать даже под страхом смерти?

— Я про него забыла, — разглядывая Андрея, отзываюсь я.

— Я принесу, — и, пока я только соображаю о чём он, Ян уже на той стороне дороги.

— Прогуляемся? — Андрей бросает недокуренную сигарету в урну.

— Только если недалеко. — Вздох вырывается помимо воли.

— Не переживай, — криво усмехается Андрей, — он найдёт.

Листья под ногами уже не шуршат, ещё два дня назад их прибило настоящим ливнем, смешивая ценнейший реквизит для осенних фотосессий с грязью и дорожной пылью. Длинное платье прикрывает голые ноги, но с каждым шагом становится всё неуютнее, и я уже планирую повернуть назад, но тут Андрей нарушает молчание:

— Я мог бы извиниться ещё раз, но не буду. — Мы останавливаемся ровно посередине между двух светящихся фонарей.

— Потому что бесполезно? — поёжившись, я глубже закутываюсь в пиджак Яна.

— Потому что, сложись всё так снова, я поступил бы аналогично, — засунув руки в карманы, заявляет он и разворачивается в сторону ресторана.

— Тогда о чём нам говорить? — Стук моих каблуков слишком редок, чтобы заполнить угрюмую тишину аллеи.

— Меньше всего на свете я желал тебе боли. Особенно, такой. — Андрей останавливается, и на этот раз мы стоим прямо под фонарём. — Меньше всего я хотел, чтобы… — Вздохнув, он ерошит волосы и становится видна недоотмытая полоса грязи на лбу, у самого основания волос. И ссадина на скуле, почти у уха. — Я всё ещё тебя люблю и вряд ли смогу забыть так быстро.

— Это упрёк? — ровно отзываюсь я.