Учитель моей дочери 

Учитель моей дочери 

Глава 1.

Глава 1.

— А синюю пропись ты положила?

— Да.

— А красную?

— И жёлтую тоже. И ты уже спрашивала, — растягивает слова моя семилетняя дочь, будто её мама вообще ничего в этой жизни не понимает.

— Хорошо. Просто я не хочу, что-нибудь перепутать.

Вздохнув, осознаю: список канцелярии в первом классе длиной похож на перечень произведений в центральной национальной библиотеке. И то, мне кажется, там меньше книжек. То папочки с кнопочкой, то папочки с молнией, то тетрадки в линейку, то в клетку, то в крестик, то в нолик... и ещё папки по труду и по изо(разные!!! боже, зачем?)...

Мы подходим к светофору.

— Мама, жми кнопку.

Взявшись за руки, мы с моей дочерью-первоклашкой идём в школу. Остановившись, ждём, когда зелёный свет сменит красный.

Взглянув на часы, прибавляю ходу.

— Мама, куда мы так быстро? Все идут спокойно.

— Людмила Геннадьевна сказала, что мы должны быть в школе без пятнадцати.

Проходим через центральные ворота, поднимаемся по разбитым, местами замазанным раствором ступеням и, вклиниваясь в стайку спешащих учеников и их родителей, заходим в школу.

В большом холле не протолкнуться. В школу мы ходим уже четвертый день, а я всё равно волнуюсь: вдруг мы что-нибудь перепутаем. Вот на сбор на первом этаже опять не успели. Подвожу дочку к деревянной лавке, раздеваю, помогая снять ботинки и переобуться в туфли. Забираю у неё курточку и, натянув на плечи рюкзак, целую в лоб.

— Удачного дня.

— Ага, — кивает дочь и, пробираясь сквозь толпу разновозрастных детей, исчезает в широких коридорах.