— Мне не нужен психолог. — бурчу себе под нос.

— Но ты хочешь, чтобы тебе помогли. — вкрадчиво делает выводы — Ты пойми, одного моего примера может быть недостаточно. К тому же, я это… я… — поджимает губы и разводит руками.

— Думаешь я настолько размазня? — обидно признавать это, хоть и понимаю, что если с ней сравнивать, то да. Та ещё размазня.

— Я не так сказала, не придумывай. — фыркает. — Я не мозгоправ и понятия не имею, что у тебя в голове тварится. Какие я могу давать советы? А вдруг тебе от этого только хуже станет? — говорит так, будто речь идёт о лекарствах.

— Да, нет… я не об этом… — мнусь.

— Тогда к чему этот вопрос? — хлесткий вопрос, таким же тоном.

— Я такой… я… я такой грязной себя ощущаю… — говорю и голос начинает дрожать, а слеза-предатель скатывается по щеке. Всего одна.

— Дело в Артуре? — спрашивает спокойнее, после недолгой паузы.

Киваю. В ком же ещё…

— Ты говорила с ним?