***

Кажется, что сто лет прошло с того разговора. Мы возвращались к этой теме не раз.

А теперь? Теперь мне просто не хватает смелости набрать его номер.

Слезаю с подоконника.

Мусор надо выкинуть.

Натягиваю спортивные штаны и лёгкое худи, прыгаю в дежурные папины тапки, в которых он обычно курить выходит, мама запрещает курить в квартире, и, схватив мусорный мешок, выхожу из квартиры.

На улице, почти, безлюдно. Одиннадцать утра, вторник. Таких как я, праздно-шатающихся, мало.

Закидываю мешок в контейнер и уже собираюсь уходить, как вижу, ко мне, откуда-то из кустов, несётся нечто… маленькое, махнатое, чёрное, и истошно мявкающее. Замераю на секунду.

А "нечто" начинает активно тереться о мои ноги, оставляя грязные разводы на штанинах.

Запоздало реагирую, отступая, но лютый зверь сдаваться не намерен и подбегает опять.

Нет, нет, нет. Зажмуриваюсь и быстро удалюсь, до самого подъезда слыша в спину отчаянное "мяу"…

Через часок дождь, всё же, заряжает. Ай да синоптики! Ошибаются единожды но ежедневно.

Блиин!

Несусь к мусорным контейнерам. Хорошо, что они под навесом.

— Кыс, кыс, кыс, кыс… — заглядываю, куда могу… зову…

Неужели свинтил…

Нет! Прибежал, опять, из кустов! Опять гарланит!

— Ну, иди сюда! — сажусь на корточки.

Беру "нечто" на руки. Грязнючий-то какой, вонючий! Фу! Прижать к себе не решаюсь. Так и несу до квартиры, сразу в ванную.