"По лицу роса. Я к тебе босая И слова бросаю по ветру"

Посмотрела на Никитку, тот вроде даже немного начал танцевать.

"По лицу роса. Я к тебе босая За тобой бегу на край света... босая!"*

Кажется, именно эта песня выдернула из жуткой апатии, поглотившей меня чуть ли не целиком пару лет назад. Всё же... правда, если бы я дальше продолжила себе врать, ничего этого сейчас бы не было. И пусть вероятность того, что Тёма вообще появится, изначально была копеечной, но... дело же вообще не только в мужчине, верно?

Кажется, примерно с такой вероятностью срывают джекпот, но эта призрачная доля изменить свою жизнь все же куда краше, чем жизнь в тотально поглощающем одиночестве с человеком, который хорош, но не для меня.

Я не могла признаться себе в этом очень долго. Ибо признать это — признать глупейшее — в нашей жизни бывают ошибки — это норма, и даже если я выросшая девочка с синдромом отличницы, нужно помнить, что... еще в жизни что-то значат чувства, и если их нет, в конечном итоге Не будет меня самой. Если я гоню человека, не боясь это сделать, то держаться дальше — нет смысла.

Если я живу с человеком, но не чувствую, что живу. Если его нежные касания вместо ласки делали больно... стоило ли начинать? Стоило. Чтобы узнать всё это, очевидно. Может быть, чтобы чуточку повзрослеть.

— А я закончил! — Улыбается Никита до моей боли в груди.

Улыбнулась в ответ, перестав раскрашивать оранжевым кисточку на хвосте.

— Да? Тогда бери ножницы и вперед.

Облокотилась, рассматривая нечто, обретающее форму в мальчишкиных руках.

— Я нарисовал два в одном.

— Да?

Кивнул, сосредоточившись на деле.

— Здорово.

— Ты еще не видела, не ври!

И правда до того не пыталась разглядеть. Тот же взглянул на получившуюся форму, кивнул сам своим мыслям, подтолкнул ножницы ко мне, в следующий миг повернув рисунок.

И я смотрю сейчас, слушаю его рассказ, а сама думаю...