На полках там стоят отрывки,

Всех, незаконченных тех слов,

Что не сказала я когда-то,

Что побоялась я сказать,

Но ведь скажи я их, однако…

Не нужно было б вспоминать.

Слова те сами создают поэмы,

И заключают их в тома.

Играя с жизнью так отважно,

Они лишь создают роман.

Роман, наполненный слезами,

В котором чувства схоронить хотела я.

Я бросила перо отваги,

Теперь роман — пишу не я.

***