— Глупая! Ты глянь какая ты красавица! Какие волосы, фигура… Да тебе всего ничего! Восемнадцать! Чего убиваться! — мама не понимает, а я реву еще больше. Затем решительно накладываю себе оливье и, высморкавшись в салфетку с елочкой, сообщаю:

— Вот поем и пойду гулять.

— Куда?!

— На площадь, под елку.

— Задницу себе там отморозишь, да и пьяных много, оно тебе надо? — мама не настроена меня отпускать. Она всю жизнь меня растила как орхидею в теплице. Туда не ходи, сюда не ходи. А теперь мне что, куковать до пенсии в одиночестве? Сама-то она всю жизнь без мужа. Да и не было его никогда, родила меня почти в сорок… А я до десяти лет думала что у меня папа — полярник в экспедиции. А он просто «отморозился» когда узнал что я родилась.

— А мне уже есть восемнадцать, — жую салат. — И я имею право устраивать свою личную жизнь.

— Ты доучись сначала. У тебя только первый курс…

— Одно другому не мешает. Я и так в школе круглой отличницей была, сейчас в колледже староста. Да сколько можно! — делаю еще глоток шампанского. Хороший напиток, придает смелости, — Не в пятерках счастье!

— Так ты собралась счастье сейчас искать? — смотрит на меня и с осуждением головой качает… Как будто я направляюсь на панель как минимум. Ну конечно! Надо же в библиотеке знакомиться! И в филармонии.

— Да хоть на салют посмотрю. А заодно поищу замену Валере.