Эля Пылаева Она — новенькая

Эля Пылаева

Она — новенькая

Пролог

Пролог

— Немного анестетика… — брызгает мне из спрея на порванную губу наша молодая медсестра. — Чувствуешь?

— Неа.

Губу не чувствую. Но прекрасно чувствую как отекает фейс. Трогаю пальцами скулу и глаз.

Медсестра отводит мою руку от лица.

— Пару швов.

— Да нахрена?

— Как это? Самого красивого мальчика мне попортили.

Губы самовольно растягиваются в улыбке.

— Сиди спокойно. Сейчас залатаю тебя. Это пара минут. Бой-то выиграл?

— Мхм… — мычу я. — Но неинтересно. Техническая победа. У нас же до первой крови, а потом подсчет очков.

— Замри.

Морщась, мычу от противного ощущения прокола иглой.

— Спокойно, Максим… это не больно.

— Аха… я тоже так девочкам говорю… — подмигиваю ей.

Получаю легкий подзатыльник.