Стряхиваю ее руку, выхожу.

И вслед мне летит, не фраза, стрела.

- Если бы она хотела с тобой быть, зачем бы на аборт записалась? Не хочет она! Ни тебя, ни твоего ребенка!

Оглядываюсь, глупо улыбаюсь.

- Да-да, - Вика выходит за мной в коридор. - Я сама видела. Как Алиса в интернете клиники искала. Дотянула до крайнего срока. Значит, думала, возвращаться или нет. Не вернется.

- Мой ребенок? - переспрашиваю.

- Чей еще, - она отмахивается.

А с меня слетает все опьянение. Был бы мой - Алиса ведь сказала бы. Она бы не уехала сегодня.

Или бы уехала?

Сколько времени я в угаре провел, как посчитать?

Или не надо мне ничего считать.

Иначе совсем рехнусь.

Смотрю на экран с адресом ее коттеджа. Сбрасываю, и палец не гнется почти.

Надо брату набрать, а у меня руки деревянные.

Надо остановить ее.

Или нет. Если отец Арон - пусть моя жена едет в клинику, пусть избавляется. И мы заново начнем.

Да.

Или сказать брату.

За двадцать шесть лет жизни я кучу решений принял, правильных и не очень. Выбирал, ошибался, делал выводы.

Но так сложно, как сейчас - не было никогда.