Письмо обрывается. Верчу листок, но больше ни слова нет, растерянно тереблю лямку фартука. И слышу тихий скрип двери позади.

В спину ударяет сквозняк, и волоски на руках встают дыбом.

Вот оно - продолжение письма.

Оглядываюсь.

Он стоит на пороге. В бежевом стильном пальто поверх темно-синего классического костюма с бабочкой. Бестящие каштановые волосы зачесаны назад, пухлые губы чуть приоткрыты.

Вместе с ним в холл проникает запах зимы, мороза, Рождества, смешанный с его терпким парфюмом.

Он прикрывает дверь и смотрит на меня.

А я сижу на полу, в домашнем костюме. С волосами, небрежно стянутыми в хвост, и вся в муке.

- Что-то готовишь? - хрипло спрашивает он.

- Имбирное печенье.

- Мое любимое.

Не знаю, может, он врет.

Но это легко проверить, через десять минут у меня будет целый противень сладких человечков, политых глазурью.

И если он не съест…

- Угостишь?

Аккуратно складываю письмо и прячу листок в задний кармашек. Сердце подпрыгивает от волнения, в грудную клетку бьется.

Фартуком вытираю белые ладошки.

Его рука ныряет за отворот пальто, он достает бутылку вина.

- С праздником, - говорит. И с напряжением ждет ответа.

Это вино - намек. Что за руль он этой ночью не сядет, мы оба это понимаем, и если он сейчас пройдет в дом, то…