Ползу за ним.

Максим бьет Олега. Сильно, умеючи, не давая тому даже шанса к сопротивлению. В корпус, в голову, снова в корпус. Олег пытается закрываться руками, но ему это вообще не помогает. Он будто боксерский мешок – только принимает удары, пока, наконец, не падает. Пытается отползать, но Максим деловито переступает через него, наклоняется и бьет еще дважды – сверху вниз, в лицо. Кажется, точно в нос. И лишь потом оставляет. Отступает на шаг, оборачивается на меня.

Он хмурится, когда видит меня, стоящую в одних лишь домашних трусиках и майке, с наверняка зареванным лицо и с целым гнездом на голове, но крепко сжимающую в руке пистолет Олега. Молчит. Просто отходит еще, будто намеренно дает мне самой решить, что делать дальше.

Первым делом подбегаю к нему.

— У тебя кровь, - выдаю самую очевидную в мире глупость.

— Сквозное, ничего страшного, - говорит Меркурий. – Прости, что заставил ждать.

Он прижимает меня к себе, баюкает прямо вот так, стоя. Ни громких слов, ни объяснений в любви, ничего такого, что обязано быть в эту минуту в слезливых романтических историях. Скупое и сдавленное «Прости».

Я понятия не имею, чего ему стоит вот так просто стоять со мной. Он точно потерял много крови. В этом никаких сомнений. И даже если рана действительно неопасная, кровь надо остановить.

— Тебе нужно в больницу, - говорю в его грудь.

— Нет. Обойдусь. Не переживай. Просто бинт и зеленка - буду как новенький.

Киваю – и он выпускает меня.

Поворачиваюсь к Олегу.

Тот все еще лежит на полу. Лицо – кровавое месиво, нос на сторону. Он в сознании, но шевелится еле-еле.

Как долго я ждала этого дня.

Как много раз я представляла себе, как собственными руками оборву его жизнь.

Как глубоко спрятала себя настоящую, чтобы не сойти с ума и не выдать своих планов.

И – вот, он передо мной.

Беспомощный, залитый кровью, почти уничтоженный финансово.

— Ты не сделаешь этого, Ника, - хрипит Олег, когда я поднимаю оружие на направляю на него.

— Уверен?