И — тишина.

Я прислушиваюсь. Даже прикладываю ухо. Ничего. Минута, вторая, третья…

Дверь распахивается, едва не ударив меня по носу.

— Я не могу! — чуть ли не плачет Юлька.

— Не можешь?

— Я же только что пописала!

— Ну, значит, пойдем пить, — говорю я.

И мы возвращаемся на верхнюю террасу. Где развеселая компания празднует мое освобождение из ментовки.

Я смотрю на них всех удивленно. Что мы празднуем? Когда это было? Мне кажется, я расквасил рожу тому уроду несколько месяцев назад…

Юлька плюхается на диван, хватает бутылку с минералкой, жадно пьет. Сидит, прислушивается к себе. Наливает чай. Я тем временем ставлю перед ней стакан с соком. С апельсиновым. А потом еще один. С вишневым.

Она выпивает оба.

— Ну что? — спрашиваю я.

— Ничего.

Она снова наливает чай и смотрит на заполненную до краев кружку.

— Я больше не могу…

— Больше и не надо. Юленька, ты лопнешь. Теперь надо просто немного подождать.

— Я не могу ждать!

Я беру графин с водой и наливаю ее в стакан. Медленно, так, чтобы было слышно журчание. Потом переливаю обратно, стараясь издавать максимально завлекательные журчащие звуки.

— Работает?

— Неа.