В прострации вытираюсь полотенцем.

Не чувствуя ног, с онемевшим телом выхожу из душа.

Все за столом.

Рассеянно ищу причину, чтобы побыстрее сбежать отсюда.

Хасанов сидит в моем кресле со стаканом коньяка. О чем-то спорит с Горынычем. Ни слова не слышу...

Абсолютно ничего не понимая, как зомби иду мимо него, соображая куда сесть. Перевожу беспомощный взгляд на Даву.

- Куда? - ловит за простыню Хасанов.

Рывок!

Я приземляюсь к нему на колени.

Ой...

Как пушинку устраивает меня поудобнее, забирая обратно стакан со стола.

Ааа!!

Хасанов! Ну что за человек?!

Этот каминг-аут без моего согласия!

Но в груди все порхает, бабочки оттаяли. Смущённо прячу лицо на его шее.

Боже мой... Я умру завтра от стыда.

Но никто не комментирует, мужчины лениво продолжают свой спор.

Рядом сидит на коленях у Стефа Вика, по-хозяйски рисуя пальчиком по его волосам.

И мне тоже хочется.

Пальцы Хасанова медленно скользят с моей икры на щиколотку и обратно.