Следующие три дня наблюдений за своими домочадцами не принесли мне никакого результата. Зато вечером восьмого октября я, пусть и случайно, но резко продвинулся вперёд. Не желая впадать в скуку из-за своего непробиваемого терпения, я заглянул в бар, спрятанный в книжном шкафу, находящемся позади моего рабочего стола, и вдруг помимо выпивки обнаружил механизм скрытой прослушки. До сих пор я думал, что слежу за своим неуловимым противником, а на самом деле неуловимый противник был неуловим потому, что всё это время он следил за мной. Правда, это была всего лишь прослушка, не видеокамера, но кто сказал, что меня самого не могли окружать скрытые камеры видеонаблюдения? Выдернув механизм прослушки с корнем, я мгновенно бросился к экрану ноутбука, чтобы выявить, кто именно отреагирует на моё обнаружение используемого против меня оружия, но все остались невозмутимы: отец с Мадлен обсуждали “Гроздья гнева” Джона Стейнбека, мать пялилась в телевизор, прислуга болтала о своём на подвальном этаже. Тем вечером мой оппонент себя так и не выдал, но я уже знал, кто это… Умный, хладнокровный, самоуверенный, способный продумывать свои действия на несколько шагов вперёд. Моя мать.

Во время ужина восьмого числа, непринуждённо, чтобы не вызвать подозрений, предупредив всех своих домашних о том, что завтра с семи утра до полудня я планирую находиться в офисе, что означает, что во время завтрака меня не будет, но к обеду меня можно ожидать, я пытался не слишком сильно сверлить взглядом именно мать, в тот момент находящуюся у меня под самым сильным подозрением. Она же весь вечер улыбалась мне, и я, видя её искреннюю улыбку, вновь начал сомневаться… Она моя мать. Я знал её ещё до того, как появился на этот свет, был с ней одним целым, формировался внутри её утробы… Моя мама никогда бы не причинила мне подобной боли. Моя мама любила меня. А я любил её. Так что же это тогда такое?.. Это не мама. Не она. Я что-то путаю, потому что смотрю на что-то впритык. Виновата не моя мать – виноват кто-то другой или нечто другое. И завтра я выясню, кто или что является моим противником, виновником самой большой ошибки в моей жизни: потери мной Терезы.

В семь утра девятого октября я выехал из гаража на своей старой машине. Мой новый мерседес был хорош, но сегодня мне нужна была машина, на которой меня в Роаре ещё не видели.

Я встретился за городом с лучшим в Мэне специалистом по фотографии. Привезя мне снимки, переданные мной ему сутками ранее, он, не улыбаясь, начал докладывать:

– Я тщательно изучил каждый миллиметр Ваших фотокарточек. Это фотошоп, мистер Крайтон. Причём одна из самых качественных работ, которые мне только доводилось видеть. На Ваших фотографиях всё реально, кроме девушки, – он указал пальцем на Терезу, стоящую под рукой у улыбающегося мужчины. – Её изображение мастерски подклеили к общему фону. Невооружённый взгляд не различит столь ловкого визуального обмана. Правда же заключается в том, что все три фотографии вышли из-под руки мастера работы в фотошопе.