Не знаю, что со мной в этот момент. Мозг отключается. Я бросаюсь на Разумова, начиная лупить кулаками, куда могу попасть. Просто набрасываюсь как дикая кошка, царапаю, бью, кричу.

- Это ты, ты виноват во всем, ты! Ненавижу вас, ненавижу! Из-за вас его нет! Нет и все! Вы… ненавижу.

Разум пытается закрыться, Беляев – оттащить меня. Ему удается. Держит за плечи.

- Успокойся, уймись... всё.

Всё. На самом деле всё. Край. До чего я дошла!

Просто схожу с ума.

- В общем, Щепка. Прости.

Прости! Как оказывается просто всё! Можно так и жизнь сломать, а потом просто сказать – прости.

Смотрю на них. Слезы вытираю. Разревелась еще как дура, сорвалась.

Зачем?

Как же мне проще было жить, когда было всё равно!

Как же я иногда хочу вернуться туда. В ту жизнь, когда было всё равно!

Там мне не было так больно. Вернее, больно было. Но не так. Ту боль я могла выносить, а эту…

Почему я именно так все воспринимаю? Почему просто нельзя ждать и радоваться, что мне есть кого ждать и любить?

Радоваться… не получается! Ни за кого.

Даже за Сашку, который, наконец, получил свою Анфису назад.

И у них тоже будет ребенок. И они счастливы. И готовятся к свадьбе.

И за них я тоже не могу радоваться.

И проскакивает предательская мысль, что вот они счастливы, живы, здоровы, и у них будет малыш. А Сонька…

Наверное, у меня чёрная душа.