— Кроме секса?

— Да… — смеется хрипловато.

— День рождения не у меня.

— У меня уже все есть.

Закусив губу, глажу свой живот.

— У меня тоже… — отвечаю ему.

— Подумай… — вздыхает.

Нащупав пальцами обручальное кольцо на его безымянном, глажу широкий толстый ободок.

Мой муж любит делать мне подарки. Я ему тоже. Иногда это мелочи, а иногда нет. Проекты, которые он отдает мне в работу всегда особенные. И чаще всего они просто кошмарно сложные. Дома с неправильными формами, найти материалы под которые просто адский геморрой. Но я набрасываюсь на них, как пиранья. Горю этими проектами. Я не получила свой диплом. После переезда в Москву я бросила институт. Вместо него закончила художественную школу, и это было, как окунуться в свою стихию.

Однажды он сказал, что залог успеха его бизнеса — мои дизайны.

Разумеется, это не так. Хороших дизайнеров полно, просто мне повезло.

Я горжусь им гораздо сильнее, чем собой. Я создаю просто интерьеры, а он… он, кажется, создает империю.

Рассеянно скольжу глазами по присыпанному желтыми листьями газону и замечаю, что от толпы детей отделяется одна фигура.

Пиная ботинками листья, направляется к нам. На темноволосой макушке нет шапки, которая обязана там быть. В руках надувной “молот Тора”, который рассекает воздух под детские рычания и пируэты.

Через минуту его хмурое замороченное лицо возникает перед нами.

— Мы сегодня вернемся домой? — капризно спрашивает наш сын.

— Мы тут вообще-то на ночь, — напоминаю, набрасывая ему на голову капюшон куртки.

Ковыряя пальцем джинсы на колене Дениса, он дует щеки:

— Здесь еда не вкусная.

— Не придумывай.