Мужчина замычал. Ксавье встал и слез с постели. Я залюбовалась им. Широкие плечи, узкие бёдра, умеренная поросль волос…Потная кожа, упругая задница… Счастливые тёплые синие глаза морщинками под ними. Удовлетворённая усмешка на тонких губах, обещающая мне прекрасный день и ночь… И, вероятно, жизнь…
– Я тебя люблю, – улыбнулась я, млея от счастья.
Ксавье прикрыл глаза.
– Скажи ещё раз, – попросил я, – Хочу…
– Люблю тебя, Ксавье Роже Делакруа!– прокричала я, с удивлением наблюдая, как «силы» возвращаются к мужчине.
– Не сон. Сейчас буду проверять.
Захохотала, когда мужчина забрался обратно в постель, и застонала, когда он стал покрывать моё тело поцелуями…
– Я тебя никуда никогда не отпущу, – прошептал он мне на ухо, прикусывая его.
– Не собираюсь убегать, – простонала я, – Но как же быть…
– Шшшшш, ты решишь сама. Позже. Мой дом, там, где ты. И не важно, Париж это, или Москва…
– Чёрт, заткнись и возьми меня, – прошипела я, жаждя его горячий член внутри.
– Слушаюсь и повинуюсь, – пробормотал мужчина, резким толчком проникая в меня.
Секунда. Минута. Час. Мгновение. Такое быстрое, такое далёкое.
Счастье – это дорога от отчаяния до любви, от любви до ненависти. И обратно.
Мы прошли этот путь. Сквозь слёзы, предательство, сквозь тропу жизни. Но благодаря всему мы научились ценить. Теряя что-то, приходит понимание. То самое, когда руки трясутся, когда в горле стоит ком. Когда хочется упиться с горя. Но время расставляет всё по своим местам. И в итоге, счастье обретает лишь тот, кто может жертвовать.
Эпилог
Эпилог