— Что ты…

— Прижмись, сказал!!

Я прижалась к нему ещё крепче.

— Прости! Я люблю тебя.

И мы влетели в дерево…

Я тяжело задышала. Я всё вспомнила. Мы разбились с ним на этом чёртовом мотоцикле…

— Что с вами? Плохо стало? — спросила обеспокоенно врач.

— Где Даня?

— Даня? — подняла брови доктор.

— Это мальчик, который был с ней на мотоцикле, — пояснил дедушка, который сидел рядом на стуле и наблюдал за осмотром.

— А-а… — протянула доктор. — Он… Он тоже здесь, в больнице.

— Он жив? — требовала я ответа, ощущая, как по лицу бегут слёзы.

Вдруг его не довезли до больницы, как меня?

— Жив, — ответила она. — Ему повезло меньше, чем тебе. Но не волнуйся: так, пара переломов…

— Где он?