Захожу на кухню. Обе теряются.

Вторая женщина лет сорока пяти, рыжая пышечка, с ямочками на щеках.

— Здравствуйте!— немного запинаясь.— Вы что-то хотели?

— Познакомиться. Нам, похоже, вместе сосуществовать придётся,— бросаю взгляд на Веру, давая понять, что слышала их разговор.

— Меня Людмила зовут. Я здесь повар. Могу приготовить всё, что вашей душе угодно. А это Вера,— представляет горничную.

— Я Алиса.

— А отчество?— сводит пальцы вместе Люда.

— Без отчества. Просто Алиса. Сделайте морс, пожалуйста.

— Это я быстро,— суетится Людмила.— У нас и ягоды все свои. Черешня в этом году такая сладкая уродилась. Прежние хозяева любили всё со своего сада и теплицы.

— Теплица?

— Ну да. С другой стороны дома стоит. Огурчики, помидорчики, перец, зелень. Всё имеется.

Гас решил дачником заделаться? Да нет! Он и грядки — вещь не совместимая.

— И куда делись прежние хозяева?

— Переехали в Италию,— подала голос Вера.— У них там бизнес какой-то. Вот они всё и продали.

— Ясно. Илье морс отнесёте. Это тот, что маленький,— уточняю, пронзительно вглядываясь в Веру.

Интуиция подсказывает, что завистливая и недобрая особа. "Поговорим по душам" позже. Не хочу, чтобы рядом с моим сыном опасные люди были.

— Странная какая-то,— слышу шёпот за спиной, когда покинула кухню.— В перчатках в такую жару...

Собиралась выйти на улицу, когда раздал звонок телефона.

"Свекровь".

Блин... Вышла и медленно пошла по дорожке.