— Мурлыка, сколько можно тебя ждать?— подкалываю его старым прозвищем, от которого он бесится.

— Сам ты — Стасик,— огрызается. Недоволен чем-то.— Мелок купить или лучше сразу фломастеры?— подколочка в ответ.

Сучонок.

Профессиональный футбол — это вам не мячик с четырёхлетним мальчишкой во дворе гонять. Тут падаешь без сил после игры. А мне без постоянных тренировок ещё тяжелее. Мышцы забиты и всё болит.

— Сдохну сейчас,— роняю своё тело на краю поля.

Но счет 3:1 греет душу. Победа.

Мурат заваливается рядом.

— Сдал, братишка. Ты бегаешь?

— Да,— пытаюсь отдышаться.— Но не часто. Некогда.

— Мордует мой братец?— переворачивается на живот и лицом в мокрую траву.

— Нет. Я его больше не вожу.

— Тогда кого?— приподнимает голову и переворачивается на бок.

— Племянника твоего и Алису.

— Понятно,— закатывает глаза.

— Хоть бы приехал с малым познакомиться,— упрекаю друга.

— Некогда мне. Да и вообще о том, что у меня племяш есть, я только неделю назад узнал. Не могу никак ещё переварить эту инфу. Ник — конспиратор. Два месяца от нас его прятал.

— Зря. Прикольный пацан,— поднимаюсь и подаю Мурату руку. Опирается и встаёт.— С задатками. Если твой брат отдаст его в спортшколу, то может хороший футболист получиться. Только он за Зенит болеет,— направляемся в раздевалку.

— За Зенит? Что за измена?— шутливо возмущается Мур.

— Муж Алисы из Питера был...

В раздевалке достаю из ящика телефон. Пара сообщений в ватсапе.