— Ой, нет, я не пишу стихи, это стихи моей подруги, которые она посвятила своему мужу. Но я попросила… Точнее, как попросила… Заставила её распечатать пару экземпляров для моего кафе! Она их нигде не выставляет, пусть хоть люди смогут прочитать здесь.

— А почему она их не выставляет?

— Наверное, что-то слишком сокровенное для неё, но дело сделаны, её стихи у меня! Если тебе так сильно понравилось, то можешь забрать.

— Правда?

— Конечно.

— Спасибо большое.

— Прости, а это твой папа? — взглядом она оказывает на моему папу. Я не могу понять, что сейчас в её глазах — что-то печальное и радостное одновременно, какая-то лёгкая меланхолия.

— Да, а что такое?

— Нет-нет, ничего. Извини, просто… Вы очень мило выглядите вместе, я невольно вспоминаю о своём покойном папе… — её голос становится тиши и глубже, пока она это говорит. Губы поджимаются, а пальцы постукивают по столу. Я накрываю её ладонь своей. Мне хочется обнять её, потому что я очень сильно понимаю её боль. Сейчас, как никогда.

— Всё хорошо, — пытаюсь успокоить её я.

— Да, всё хорошо. Просто воспоминания, они иногда… Находят на меня, если я одна… Это бывает редко, но всё же бывает…

— Ты не одна. Я с тобой.

— Спасибо. Ты такая милая.

— Ты тоже.

— Меня зовут Сеня, а тебя?

— Полина, — отвечаю я и зачем-то продолжаю другую тему. — Моего папу недавно выписали из больницы, он был в тяжёлом состоянии. Я очень понимаю тебя.

— С ним всё в порядке?

— Сейчас да. Всё хорошо. Это было отравление.

Какое-то время мы сидим с ней и просто разговариваем. У меня есть прекрасные подруги, которых я люблю, но даже с ними я не смогла найти общий язык за считанные минуты.

— Твой папа не обидится, что ты сбежала? — смеётся она.