Останавливаюсь. Хмуро смотрю на припаркованный у тротуара чёрный внедорожник, и вспоминаю, что видел такой же сегодня, когда убирал снег утром.
Дерьмовое предчувствие появляется как раз в тот момент, когда один из них меня замечает и толкает локтем второго.
Медленно отхожу назад, пропуская проезжающий мимо трактор-уборщик, удачно меня заслонивший.
Срываюсь с места, пользуясь случаем. Топлю, сверкая пятками. И самое стрёмное, что слышу это: они бегут за мной. И явно не дорогу хотят спросить, верно же?
Срезаю по диагонали.
Ускоряюсь.
Выбравшись со дворов к трассе на относительно оживлённый проспект, пытаюсь затеряться среди людей, выходящих из метрополитена.
В кого-то по неосторожности врезаюсь.
— Молодой человек, осторожнее!
— Извините! — примирительно выставляю руки вперёд и оглядываюсь. Потому что те головорезы всё ещё меня преследуют.
Перемахнув через ограждение, выбегаю прямо на дорогу и, не дождавшись сигнала светофора, её пересекаю. Чуть не попав при этом под колёса одной из движущихся машин.
Водила опускает стекло и вслед я слышу отборный букет русского народного мата.
Бегу мимо палатки, намеренно сбиваю пару ящиков с овощами. Да простит меня продавец.
Сворачиваю в аллею и направляюсь к огромному кирпичному дому, надеясь оторваться от преследователей, петляя дворами.