— Послушай, Илья, — решаюсь на тот разговор, который прокручиваю в голове уже вторые сутки. — Знаю, что это наглость с моей стороны, но всё же спрошу…

Поднимает на меня глаза.

— Валяй.

— Скажу честно, слышал вашу беседу с парнями. Про то, чем вы занимаетесь.

— И? — вопросительно вскидывает бровь.

— Могу ли я тоже?

— Тоже что?

— Примкнуть к вашей… банде.

Самому не верится в то, что говорю это, но разве у меня есть другие варианты?

— Поясни зачем тебе это, — отзывается спокойно. Проигнорировав ту часть, в которой я признаюсь, что намеренно их подслушал.

— Мне некуда идти. На съёмную квартиру вернуться не могу. Пасут. С работой проблема. Официально по палёному паспорту больше не трудоустроиться, учитывая обстоятельства. Опять идти на стройку, где через раз кидают, я уже не хочу.

— А чего хочешь? Лёгких денег? — интересуется он напрямую.

— Мне много не надо. Чтобы на хату хватало и на еду.

— Скромное пожелание. Похвально.

— Илья, ты итак очень помог мне и не обязан идти навстречу…

— Точняк.

— Я просто не знаю, что мне вообще делать дальше, — признаюсь, бросая картофелину в кастрюлю с водой. — Ни хера не клеится. Думал, выйду из детдома, начнётся новая жизнь. Всё как-то наладится, но… не вышло.

— Это, видимо, мягко говоря, — усмехается, внимательно на меня глядя.

— Да. Так и есть. Я в полной заднице, — называю вещи своими именами.