— Красоморск — маленький город, я погуглил. Где вы её держали?

— А ты разве не читал газеты? — наблюдаю за тем, как медленно падает снег.

— Бомбоубежище. То есть это не гон?

— Мой дед всерьёз опасался того, что на нас сбросят ядерную бомбу и решил организовать себе укрытие на одном из секретных объектов.

— Охренеть. Значит, вы закрыли девчонку там?

— Да. Сначала одну. Потом нас стало двое, — поворачиваюсь, встречая его пристальный взгляд.

— Стало двое, — повторяет, задумчиво почёсывая щетинистый подбородок. — Закрыл брата в подземелье?

— Я типа заслужил это.

— Дай угадаю. Взыграла совесть, и ты вознамерился отпустить девчонку? — практически сразу догадывается Илья.

Совесть. Есть ли она у меня? Вряд ли.

— Я правда жалею о том, что сделал. Настя ни в чём не виновата. Нельзя было так поступать с ней. Она ни при чём.

— Ну так-то да.

В памяти всплывают эпизоды из подземелья. Разные, но каждый из них отзывается нестерпимой болью в груди. И это не рёбра…

— Как вы сбежали?

— Егору пришлось вернуться в бункер.

— Хотя он не собирался, верно?

— Как мне кажется, Зарецкий отказался переводить деньги на счёт, не видя при этом дочь.

— Логично, он же не дурак, в отличие от твоего недалёкого братца…

— Между мной и Егором завязалась драка. Потом Настя огрела его огнетушителем по башке.