Когда оказываюсь на кухне спустя минуту, вижу, что собирается.
— Так всё-таки идём в ресторан? — интересуюсь спокойно.
— Пошёл ты, Даня! — цедит сквозь зубы и, небрежно накинув шарф на шею, выдвигается в прихожую.
— Не надо портить день, я ждал тебя, — иду за ней следом. Прямо как пёс.
— Ждал он! Я тебе не девочка для утех! — язвительно отзывается и ныряет одной ногой в сапог.
Что ж. Оскорбилась, естественно из-за комментария про время.
— Насть…
— Не подходи даже! — протестующе выставляет перед собой руки. — Поверить не могу, что ты говоришь такое! — по щекам катятся слезы, и я сразу ощущаю в груди глубокое чувство вины.
— Поговорим? — предлагаю, поймав её ладонь в свою. — О нас с тобой.
— Лучше не надо.
— Про твоего мужа, например.
— Даня… — предупреждающе тянет.
— Ты просила дать тебе чёртово время. Просила не вмешиваться.
— Я сама всё решу, сказала же!
— Да ни хрена ты не решишь сама.
— У меня всё на мази. Не лезь! Тебе нельзя, ты до сих пор в розыске! Если мой отец узнает…
— Плевать мне на твоего отца! — перебиваю.
— У меня уже практически готов компромат на Амирана, скоро я буду подавать на развод. Ты подождать не можешь?